Єднай жовті квіти до синіх

Создание композиций из трав для меня равносильно созданию музыки. Травка к травке, нотка к нотке. Слушать запах, перебирать оттенки вкуса, замирать, ожидая рождения чуда. Еще щепотка и вот уже готов Вальс.
Акациево-липово –алтейный. Прозрачный, как дымка вуали, прикрывающей белокурые локоны, вышедшей на свой первый танец девушки. У нее румянятся щечки, кружится голова, чуть ускоряется дыхание и ритм сердца, но…вуаль скрывает следы смущения, увлекает тайной и заставляет партнера терять голову от ее нарастающего трепета. 

Ах, вы не любите банальности и нежности. Тогда вот он. Резкий, дерзкий, горчащий, закручивающий в вихрь эмоций, расправляющий плечи и вызывающий огонь в глазах. Наш, родной, украинский гопак. Полынный, чабрецовый, настоянный на шалфее, доннике, васильках, репяшке, зверобое, молодых дубках, пьянящем хмеле и пряной календуле, горячий, как лепестки алой мальвы, напоминающие о губах любимой, сдержанно-молитвенный, как голос мамы, шепчущий за твоею спиною напутствие в дорогу. Он, как пульс земли, бурлит по крови, наполняя ее силой и жаждой победы. Как казачья песня в степи. Как песня повстанцев, уходящих в Карпаты. Как струны бандуры, листающие страницы подвигов. Глоток…В седло! В степь!! В полет!!!

А хочешь страсти?! Травы сплетутся и ударят по сердцу жарким дыханием. Люби! Любви! -кричит твоя душа и губы тянутся то ли к чашке за вторым глотком, то ли к поцелую. И ты уже не понимаешь, что это клубится туманом шалфей или чабрец, чернобривцы или душистый перец, сладость аниса или волнующее тепло бадьяна. Ты не хочешь понимать. Ты хочешь любить. 

Лето, как вальс. Лето, как самба. Лето, как сальса. Лето, как румба. Лето, как танго. Лето, как Шопен. Лето, как Григ. Лето, как воркочущий голос Вакурчука и трепетный Квиткы Цисык. Лето, как тканое полотнище из музыки Верёвки, Вербицкого, Леонтовича, Ивасюка. Лето, поет свирелью, гремит басами, убаюкивает скрипкой, звенит бандурой. Наше нежное украинское лето. Дом наконец-то заполнен ароматом любистка, полыни, зверобоя, душицы, чабреца, золототысячника, иван-чая, цикория, клевера, подмаренник, коровяка, репяшка, донника. Мы их соединяем, перебираем, вяжем в пучки и складываем в холщовые мешочки. Тихий шорох. Тихий разговор с дочерью. О женском, о девичьем, о разном. Перебирая травы, мы говорим о жизни, мечтаем. Несмело начинаем строить планы на будущее. О будущем говорят, только чувствуя мир. Только дыша миром. Когда дышат гарью войны, о будущем не говорят. Его там нет. 

Как же это пахнет миром, и домом, как же это всё естественно и непринужденно ложится на благоухание трав. И музыка, и стихи, и история, и прошлое, и будущее. Вплетается в разговор и веночки, вьется травинками и нитками. Десятки детских «как» и «почему», десятки историй о травах и людях, о земле и небе, о прошлом и будущем. 

Вспоминаю бабушку и свое детство. Просторный чердак в нашем доме. Запах. Подушечки их хмеля и ромашки, которые бабушка шила для новорожденных (шоб дитя, чур, не будыв), баночки с настойками и порошками (а, хай буде, не дай Бог де лихо), домашнее мыло, похожее на крем (дурня ци мастыла магазынни, абы гроши переводыты). 

Дом должен так пахнуть. Именно так. Даже не пахнуть, звучать! В этом его суть. А еще его суть в нашей памяти, в истории рода, который бережет Женщина-Берегиня, в вышивке, в испеченном хлебе - палянице, круглом, как наша Земля, бесконечном, как наша Любовь. Пусть без чая, без вальса и танго, и даже без гопака, но с обязательно легким, чуть горьковатым, чуть пьянящим запахом, собранных в поле трав завитых в веночек. 

Удивительный мир вокруг нас. Заботливый и чуткий. Открой ему свое сердце. Смотри на мир сердцем. 

А еще, моя бабушка собирала композиции не по вкусу или запаху, или лекарственным свойствам растений, а по цветам. Да, именно по цветовой гамме. Теплые, холодные, граничные, контрастные травы, но всегда удивительно гармонично сплетающиеся в узор. 

-Оленко, - говорила бабушка Маруся,- ось вчи, сильніше за все буде жовтый та голубий (бабушка говорила не на чистом украинском). Шоб ти не лікувала, від чого б ти не боронилась, єднай жовті квіти до синіх. Так ще мене твоя прабабка Василина вчила, жовті до синіх. Бо в цьому поєднані найвища сила. Ось дивись. Волошки до репяшка, або васильки до ромашки гірської, або Петрів батіг до буркуну, або сокирки до цмину. Бач, як палає. То сонце з небом зустрілись, то перемога світла.

Душистого вам желто-голубого лета, друзья!